Enième insomnie... Je fouille mes fonds de tiroir histoire de trouver quelques miettes de tabac, pour qu'il m'accompagne, et j'écris pour m'occuper.
« Le Christ sera en agonie jusqu'à la fin du monde, il ne faut pas dormir pendant ce temps-là », comme dit Pascal, mais suivre ce programme à la lettre est la voie la plus sûre vers la folie, ce qui reste en accord avec le reste de sa pensée : « Le monde est si nécessairement fou que ce serait être fou par un autre tour de folie que de n'être pas fou ».
Moyennant quoi, on ne fait pas grand-chose. Ce ne sont pourtant pas les livres qui manquent, qui ne demandent qu'à être lus, ou la musique, qui ne demande qu'à être entendue. Mais on n'a pas l'énergie, on ne veut que dormir, alors on écoute des chansonnettes en regardant l'heure tourner.
On espère bien pourtant trouver quelque chose d'un peu plus relevé, une tournure un peu plus juste, une rime un peu plus riche, mais rien.
Et puis on achève la chose, on publie, en se disant que, de toute façon, personne ne viendra la lire.
Et on tâche de passer à autre chose.
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